AMY WINEHOUSE, "Back to Black" Amy Winehouse, 1983-2011... vaya cagada

Vaya cagada Amy. Nadie daba un duro por que llegaras a vieja. Pero tampoco nadie pensaba que llegaras a conformar el club macabro de los 27 junto a Jim Morrison, Janis Joplin, Jimi Hendrix, Kurt Cobain y el guitarrista de los Stones Brian Jones. Veintisiete años… dos discos… y por mucho que hayas vivido Amy, la has cagado sin saber miles de cosas. Porque a los 27 años se sabe sólamente lo que ha dado tiempo a saber antes de que las arrugas hagan su aparición. Menuda mierda… Hoy dicen que te has muerto, pero todos sabemos que te has matado. En el fondo te has matado. Kurt Cobain al menos eligió el momento y sólo él sabe por qué lo eligió. Dudo mucho, diga lo que diga la autopsia, que verdaderamente tú eligieras tu momento. Sencillamente te mataste sin fecha fija, no tuviste ni una despedida íntima de todo lo que queda atrás, que al fin y al cabo es todo lo que queda, sin más.

Alcohol, heroína, cocaína, éxtasis, ketamina (ni siquiera se qué cojones es la ketamina)… todo no podía ser Amy. Los de antes la cagaron pero no estaban avisados. Nosotros estamos tan avisados que no tenemos perdón. Y tú tampoco lo tienes. Desde que compusiste tu disco genial “Back to Black” (2006), el que se convertirá en tu epitafio, estabas avisada. Esa fue la primera vez que te ingresaron. Los mártires del rock ya te habían avisado antes. O deberías haber hecho caso a tu espejo, que te decía cómo esa chica resultona que grabó su primer disco “Frank” (2003), se iba convirtiendo en un amasijo de pellejo y huesos tambaleante. O incluso deberías haber hecho caso a esos fans que esperaban escuchar a la fue considerada mejor voz del siglo XXI y te silbaban y abucheaban porque no eras capaz de mantenerte en pie. La última vez fue hace apenas un mes Amy. Menuda grandísima cagada la tuya.

Años mirándote de reojo y escuchándote sin demasiado interés porque te consideré un producto de marketing, incluso llegué a pensar que tu cuelgue era producto del márketing. Mea culpa. Fui imbécil. Haces meses, quizá porque no se te oía tanto, me quité el complejo y escuché tu disco genial. Repito; lo escuché, no lo oí. Y desde entonces te consideraba, como tantos, la mujer destinada a revitalizar como nunca el soul, el blues, el jazz… todo a la vez. Nada más y nada menos. Y esperaba que ese tercer disco que estabas componiendo fuera el bombazo definitivo. Y sabía que me haría temblar. Y que me haría viajar, sentir, flotar, cerrar los ojos… Yo pensaba eso. Y me estaba preparando para el momento. Había decidido no verte en la televisión con tus movidas. No ver tus fotos demacradas y exageradas. Sólo escucharte. Y disfrutarte. Me has dejado sin eso. Egoístamente es una putada. Pero más putada es para ti, y sinceramente lo siento. No sé por qué la cagaste ni por qué te empeñaste en cagarla. Pero lo siento.

Lo peor es que vas a dar de comer a los buitres. Esos que hablaron más de ti porque fuiste una notas en vez de porque fuiste la voz. Así de simple. Muerto Frank Sinatra a quien le damos el título. Te lo daban a ti. La Voz. Pero los buitres hablaban más de tu lado trágico; siempre ha vendido más la miseria que la gloria. Tus tatuajes, tu carácter, tus pestañas… antes que tus canciones. Tenemos Amy Winehouse, Amy la de la de la casa del vino, para rato en la plaza pública del pueblo. La de las ejecuciones. Joder Amy, te empeñaste en dar de comer a los buitres y los percibo riéndose en las alturas. “Crónica de una muerte anunciada” graznan esos buitres. En tu Inglaterra natal son especialistas en devorar bocados como tú.  Yo me niego a exponer aquí el cadáver que lucías en los últimos tiempos. Prefiero recordarte de otro modo.

De tu disco glorioso “Back to Black” no elijo esta madrugada la canción del mismo nombre por morbo. La elijo porque me parece tu mejor canción. Y me parece una mierda de coincidencia que tu mejor canción se titule “Volver al negro”, y que el vídeo, que simula un funeral, acabe con un “RIP, el corazón de Amy Winehuose”. Es una grandísima canción. No era la canción de tu funeral, sólo una canción de desamor (¿te dio tiempo a conocer de verdad el amor Amy?). Quizá toda tu voz, toda la capacidad que tenías en crear cosas como “Back to Black”, eran fruto de un pacto con el Diablo, pacto que firmaron antes los mitos. Quizá de hecho es el precio de pagar para llegar a ser mito. Yo soy un mortal. Y mediocre, como la gran mayoría de los mortales. Por eso no entiendo. Pero si firmaste ese pacto, Amy, incluso a pesar de este “Black to Black” que nos acompañará siempre… en ese caso… fue una gran cagada.



Letra traducida de "Back to Black" ("Volver al negro", o "Nuevamente de luto"... en un sentido de volver a la soledad más íntima)

(Letra original en inglés)

Él no dejó tiempo para lamentar.
Mantuvo su polla húmeda
con su misma vieja, firme apuesta.
Yo y mi cabeza en alto
y mis lágrimas secas
Sin mi chico.
Tú volviste a lo que ya sabías
tan alejado de todo aquello que pasamos.
Y yo, transito un terreno complicado
mis posibilidades están estancadas
Tendré que volver al negro.

Simplemente nos dijimos adiós con palabras.
He muerto cientos de veces.
Tú vuelves a ella
y yo vuelvo a...
Yo vuelvo a... nosotros

Te quiero mucho
y no es suficiente.
Tú amas soplar y yo amo aspirar.
Y la via es como un tubo
y yo soy una diminuta moneda que rueda por su interior.

Simplemente nos dijimos adiós con palabras.
He muerto cientos de veces.
Tú vuelves a ella
y yo vuelvo a...
Simplemente nos dijimos adiós con palabras.
He muerto cientos de veces.
Tú vuelves a ella
y yo vuelvo... al negro...
Negro, negro, negro, negro, negro...

Página oficial de Amy Winehouse